* * *
Счет пришлют не сейчас – потом.
Увильнем от небесной кары.
Но в Европу пришел потоп
и в Россию пришли пожары.
Погорельцами дерева,
хоть плоды принесли по вкусу.
И уныла в дыму Москва,
словно сдали ее французу.
Мы не ждали такой беды,
мы летели без остановки.
И глотаем мы этот дым
на Стромынке и на Покровке.
Выгорают леса окрест
и мелеют большие реки,
только стыд нам глаза не ест –
что с того, что краснеют веки?
Всем сестрам раздав по серьгам,
оглядев усталые лица,
лето грустно помашет нам,
как до лучших времен простится.