Поэты врут. Случайно или нет,
Все гнут реальность, рифмы подбирая,
И каждый раз, шедевры порождая,
Ораву лжи они впускают в свет.
По-разному возможно сочинять:
В депрессии, в любви или от скуки.
Но лишь во времена сердечной муки
Приходит вдохновение писать.
Увы, но вдохновение всегда
Приходит в мозг в душевные моменты,
И сразу лезут рифмы, комплименты,
Совсем забыв о цели иногда.
И вот поэт так рад, что что-то смог,
Как одержимый пишет, сочиняет,
За строчкой строчку строфы набирает
Не думая о том, где был исток.
И вот, ура! - закончен этот стих,
И рад поэт, и всем его читает,
Но мало кто в округе понимает,
Что разум в том стихе давно затих.
Поэт не знает сам, что написал
Ведь сочинял он под влияньем лиры,
И, заполняя ложью в строчках дыры,
Он сам того вовек не замечал.
Запомните совет мой навсегда:
В стихах и правды нет, и быть не может,
Пусть эти строчки многих потревожат:
Не верьте вы поэтам никогда!
1ое Августа, 2002