Тихо рокочет сосновый прибой
жив костерок, догорая.
Кто-то пойдёт по тропе за тобой,
ту же судьбу повторяя.
Эти потомки в железных плащах,
может, споют про мулатку.
Ветер-каналья, широкий в плечах,
хочет ворваться в палатку.
Сяду, какой-нибудь бред напишу:
«Озеро, дерево, птица».
Осень поведает карандашу,
можно ли в ней раствориться.
Мой человеческий остов, ребрист,
будет белеть. Обрывает
ветер берёзовый высохший лист,
сердце во мне замирает.
Там, за деревьями, солнечный диск
в озеро знобко ныряет.
Свидетельство о публикации №125090904508