Мы слишком мало знаем

Мы слишком мало знаем… 
Без вреда, чтоб говорить настойчиво и долго,
Что есть поэт  – чья мысль всегда крамольна,
А вот стихи бывают не всегда.
 
Что есть поэт?  - Связующая нить:
Что должно и что есть в реальности суровой.
Свобода только с богом говорить,
Приняв благословленное им слово.
Он – тот магнит, что тянет за собой,
Как бурлаки на репинской картине,
Весь род людской: срывая голос, спину,-
Натужится... а строчки ни одной.

Так травы, чей исход не нам судить.
Но вновь благоговеть перед восходом,
Когда весною трепетная нить
Травинок в ряд является у дома.
Живи, поэт,- не ты ли для стихов
Рожден, чтоб заносить в свои тетрадки
Всю нашу жизнь, что мчится без оглядки
Под звонкий цокот боевых подков.
Строка к строке... но близится финал,
И не понять, так много или мало,
Ты жил средь нас и почерком корявым
Писал стихи...
Чтоб мир не увядал...
Стремясь к его извечным идеалам.