Тихо стелется позёмка,
кроя призрачный амвон,
звуков жалостливо-тонких
еле слышен перезвон.
Я подпела бы, но только
тишина дороже мне,
что невидимой иголкой
шьёт на бледном полотне
похороненные заживо
надмирные мечты.
Кто теперь о них расскажет мне?
Ни деревья, ни кусты
не способны слова вымолвить –
только шёпот, только стон,
словно тени пишут вилами
несбывшихся имён
по небесным водам: живы мы…
дон-динь-дон…
Меланхолическое
© Copyright: Зинаида Палайя, 2024
Свидетельство о публикации №124020106209
Свидетельство о публикации №124020106209
На это произведение написаны 2 рецензии Написать рецензию