Время опять повернуло не в тот рукав,
Словно урок второгоднику: боль и Бог.
Небо ночное - как грифельная доска:
Думаешь, что полетишь, а стучишься лбом.
Молишься до помрачения рифмой в лоб -
Боль открывает засовы от всех дверей.
Время по сути - не птица, а птицелов,
Сколько ни рвись, остаёшься звеном в игре.
Вот и стучишься, как дятел, - поди пойми,
Что и когда или с кем на каком пути...
Словно по грифелю мелом, рисуешь мир -
Кто-то приходит, стирает, сдаёт в утиль...
Птицелов
© Copyright: Лора Катаева, 2023
Свидетельство о публикации №123051403626
Свидетельство о публикации №123051403626
На это произведение написано 8 рецензий Написать рецензию