Как воздух густ у августа внутри –
ещё сырой, но утомлённый солнцем.
Как будто бы о вечном говорит
на выдохе с утра рябой пропойца.
И слушаешь, и думаешь, что зря
тугие сливы падают на землю.
А в поле занимается заря
горящих маков на пушистых стеблях.
И пусть он не устанет говорить,
пока трава растёт сквозь ткань ботинка.
Как облака распущенная нить,
на нос летит резная паутинка.
У дома на крыльце, разлёгшись, спит
мой старый пёс, и сон его тревожен.
А для души, что всё ещё болит,
есть подорожник.
У августа внутри
© Copyright: Анна Арканина, 2018
Свидетельство о публикации №118080204327
Свидетельство о публикации №118080204327
На это произведение написано 9 рецензий Написать рецензию