***
Вокруг меня друзья. Их мало, правда.
Они добром сгущают пустоту –
немного, с километр или с версту.
Но что с того? Мне большего не надо.
И мы идём легко – смеёмся, шутим,
и насыщаем родину теплом,
не замечая тех, что за углом:
им холодно, недружественным людям.
Казалось бы: пустяк, – ну вот он, угол,
пусть подойдут, посмотрят нам в глаза,
ведь им, наверно, есть что рассказать
о пустоте, когда живёшь без друга:
но нет, – молчат и долу прячут взгляды,
сквозит в них боль от каждого звонка.
Они сиротство носят на руках
и умирают, очень тихо. Рядом.
Вокруг меня друзья. Их мало, правда...
© Copyright: Василий Толстоус, 2018
Свидетельство о публикации №118071608090
Свидетельство о публикации №118071608090
На это произведение написано 6 рецензий Написать рецензию