Со всем, что будет после нас,
другим не разгрестись,
а мы уйдём, посторонясь -
и прима, и статист.
Мы все сравняемся потом
и, стёртые с афиш,
поймём, что прошлое - фантом.
Ты соблаговолишь
со мною на вторых ролях
под занавес играть...
И что нам свита короля,
и что царёва рать -
не видим, время на поклон,
а зритель в зале - Бог,
и он игрой не впечатлён,
мы - пыль с его сапог.
Стряхнёт, и ладно - мы уйдём
а новой труппе - в бой,
и кто войдёт в потешный дом
не важно нам с тобой.
И что они с собой несут
не суть - афиши прочь.
Когда пора на божий суд,
молчи и не пророчь.
Словами крест в душе отлив,
игру навек отбрось -
пусть будет он не справедлив,
и это я всерьёз.
Мой свет, пришедших вдохнови,
согрей, печаль развей...
А Бог рассудит нас двоих
по милости своей.
На поклон
© Copyright: Лев Либолев, 2018
Свидетельство о публикации №118021411259
Свидетельство о публикации №118021411259
На это произведение написано 8 рецензий Написать рецензию