Склониться в тяжкий грохот за окном,
почти что выпасть, вовремя схватиться
и устоять... Предательский геном
сидит в крови какой-то мелкой птицей
и вьёт гнездо... Возможно даже тромб
поближе к сердцу, этакая шалость...
Покурим, выпьем... Губы оботрём,
такая жизнь, в ней всё перемешалось -
трамвайный скрежет, птичьи голоса,
удары сердца, скорые, заторы...
А тут, похоже, день не задался,
тебя порвёт, как будто лист из Торы.
И станет божья книга неполна,
неполон город, улица, квартира...
Когда застынет капелька вина
на самом дне сердечного потира.
грохот
© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117021106810
Свидетельство о публикации №117021106810
На это произведение написаны 3 рецензии Написать рецензию