***
Касаюсь чуткими губами
Морщинок Ваших, седины…
Не знаю я, что будет с нами.
О том не знаете и Вы…
Февраль легко закрыл страницу,
Где тень не вписанной строки.
А мне в который раз приснится
Прикосновение руки...
Чьей? Разве сон о том расскажет?
Но как же боль моя светла...
Опять уткнусь в плечо пропаже,
Которую я не нашла...
Другие статьи в литературном дневнике: