Бухта...
Нельзя,но...
Вензель эполетский
расшит на нити бытия.
Не льнёт с доверчивостью
детской
узор тончайшего шитья.
Без нарицательности грубой
запоминается легко:
гул приближающейся бури,
спасённым мотыльком
в окно
magie noire...
За переменчивость корить
муар?Смешно.
В нём верности и нежности-
ни грана.
Всего лишь ветреность.
Отплывшего.
Давно.
Из яхонтовой бухты Зурбагана.
Другие статьи в литературном дневнике: