Как она его за... ла...
Он приходит домой, бросает на стол ключи,
достает самый лучший коньяк из домашнего мини-бара,
выпивает глоток и думает: "...как она его з@... бала..."
непосредственно тем, что уже семь недель молчит.
Он снимает пиджак, расстегивает ремень
и бросает на спинку стула носки и брюки...
"...удивительно, сколько яда у этой суки,
и совсем не понятно, кто кого поимел..."
Он берет сигарету, накидывает халат
и идет на балкон, чтоб выпустить в дым усталость...
"...хорошо, что простыл ее след и совсем ничего не осталось..."
и вот с этого места пошел трехэтажный мат.
Он кладет телефон на тумбочку возле кресла
и ложится в кровать, хоть сна ни в одном глазу,
потому что бескрайние мысли о ней его скоро загрызут
и ему без нее всё серо, темно и тесно.
Он звонит, спустя час (тоска его поломала)
шепчет в трубку: нет сил от себя бежать...
"...ты приедешь сейчас? я очень скучал, Снежана!
(и естественно, это имя не той, кто молчанием з@...бала)
Другие статьи в литературном дневнике:
