Он говорил... Любовь Сирота-Дмитрова
Он говорил, ему не снести креста.
Он говорил, охота порой с моста
Вниз головой – от бессмыслия и тоски.
Он говорил, внутри его – пустота,
Он говорил, тоска его так густа –
Хоть, говорил он, режь
ножом её на куски.
Только она не верила ни на грош,
А, улыбаясь, думала: ну до чего хорош.
Только напрасно силится,
ибо на мне – броня.
И рикошетят слова, не бросает в дрожь,
Кстати, вот этот пассаж – про куски и нож,
Он ведь услышал – сто лет назад – от меня.
Разве он что-то может знать о тоске,
Об асфиксии рыбы, бьющейся на песке,
О безнадёге птицы, запутавшейся в силках?
Если и трогает что – то лишь дыра на носке,
Да седина на некогда жгучем его виске,
Да сигарета,
забавно пляшущая в руках… (с)
http://www.stihi.ru/2012/02/15/4338
Другие статьи в литературном дневнике:
