красная линия

Борис Бергин.

Время опять проверит — кто слаб, кто смел.
Как там оно стояние на Угре?
Наш, говорят, что снова чижика съел,
Значит, тогда всё будет в одной поре.

Даже неважно, кто там кого нагрел,
Кто на коне, а кто у них сам дурак,
Город опять сотрясает шальной обстрел,
Только нельзя привыкнуть к нему никак.

Степь повидала множество вражьих орд,
Знает как стрелы летят и стреляет танк,
Только ещё не бывало подлее морд,
Не было раньше такого, чтоб стыдно так.

Слышала много грозных и грязных фраз,
Степь различает по звуку какой там град...
Но не стреляли дольше, чем в этот раз,
И не умели жизнями так играть.

Вот и всё меньше спин...И за кем стоять?
Сколько ещё продержится гарнизон...
Падает с неба смертный металл опять,
Красная линия дальше, чем горизонт.

24.04.2021

***
Мы с тобой виноваты уже только в том, что живы,
В этом времени лживом войн заказных и смут.
Если я говорю языками чужими,
Как ты думаешь, может, меня поймут?

Больше ангельских нет языков, человечьих тоже,
Всё смешалось и слышится только язык врага.
Что ещё мы с тобой в этом мире можем,
Если млечная речь нам по-прежнему дорога?

Да, я знаю, в войне не бывает, чтоб все невинны,
Если кто-то напал, а другой защищал свой дом.
Но дойдем до какой-нибудь середины,
Если говор чужой через площадь переведем?

***

Знаешь, я говорил, что когда-то услышу песню
На таком языке, что снаряд направлял в мой дом,
И заплачу от этой тоски неместной,
Только вот не сейчас, а, быть может, потом.

Если нет здесь любви, бесполезно кимвал бряцает,
Так бряцают кинжалы, оружие, зброя, беда,
Сыновья расточают, что собрано было отцами,
Не имеет синонимов горькое слово « предать».

И звенящая медь тщетно сердце стремится измерить,
И пусты все пророчества — будет, что быть суждено,
Остается лишь та, что больше надежды и веры,
И на всех языках говорит об одном.

Я хочу говорить о любви языками всеми —
Ковылём шелестящим, тёплым грибным дождём.
Если станут землей, все, кто ляжет однажды в землю,
Может быть, мы друг друга сейчас поймём?

23.04.2021

Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское.
В. Маяковский

Не из глины, Боже, которая так тверда,
не свистульку звонкую, пустотелую,
сделай мне, Господи, девочку из моего ребра,
остальное я сам доделаю.

Сделай такую мне, чтобы от плоти плоть,
а своё ребро к сердцу ближе ведь.
Я от ветра ей буду — стена, от потопа — плот,
и тогда , непременно, выживем.

Мы, из глины которые, маемся, всё звеним,
всё сражаемся с ветряными мельницами.
А Ты ночь придумал такую — ну как одним?
С этой девочкой всё изменится.

Станет светлее ночью и легче днём,
в радости и беде она будет со мною,
будет дом как дом и удержит в нём
притяжение нас земное.

Я устал от всего, что рифмуют со словом « болит».
Пусть будет про жизнь, такое, чтобы forever
( хотя это, кажется, не иврит).
Назови её Ева.

Чтоб прийти к ней можно было любым — седым,
злым, усталым или израненным...
Ну а то, что яблоко мы съедим,
Ты, конечно же, знал заранее.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.07.2022. красная линия