Андрей Макаревич. Осень...

Лето изношено
Смято и брошено,
Как на позор,
В желтый цвет
Окрашено.
В осени нет
Ничего хорошего
Ни для ума,
Ни для сердца
Нашего.

Осень похожа
На поражение,
То, о котором
Знаешь заранее.
На прекратившееся
Движение.
На осложнение.
На опоздание.

И не могу я
Понять поэтому
Как это осень,
Такая лишняя,
Воспринимается
Всеми поэтами
Как нечто духовное
И возвышенное.

~~~~~~~~

Когда поднимались травы,
Высокие, словно сосны,
Неправый казался правым
И боль становилась сносной.
Зеленое море пело,
Навек снимая усталость,
Весне не будет предела, казалось...
А что осталось?

Остался бездомный ветер,
Осенний звон погребальный
И лист, последний на свете,
На черной дороге дальней.

Весною нам все известно
И все до предела ясно
Мы дрались легко и честно
И это было прекрасно.
И часто в бою казалось -
Победа в руки давалась,
И нужно самую малость, казалось…
А что осталось?

Остались стены пустые
И бельма белых портретов,
И наши стяги святые
Обрывками старой газеты.

И выше любого хотенья,
Сильнее любого знанья,
Вечное жизни цветенье
И вечное умиранье.

~~~~~~~

Было не с нами, будет со всеми.
Осенью с неба падает время
Медленно, не спеша,
Тихо листвой шурша.

Стылое небо ближе и ниже,
Ангелы мерзнут по мокрым крышам.
Жмутся у труб, где тепло,
Их не поднять на крыло
До весны...
Где ты теперь, я не слышу?

Небо смотрит на мир без любви.
Осень у нас в крови,
Мы все тише.
Тонким лучом, редким дождем
Расскажи, что с нами будет потом,
Что с нами будет потом?
Я не слышу...

Будет со всеми, было не с нами,
Осень роняет желтое знамя,
Вот и уходит свет,
Времени больше нет.
Бледные лица, остановиться.
Их не спасти, можно только молиться,
То ли на стрелок бег,
То ли на белый снег,
До весны...
Где ты теперь, я не слышу?..

Небо смотрит на мир без любви,
Осень у нас в крови,
Мы все тише.
Тонким лучом, редким дождем
Расскажи, что с нами будет потом,
Что с нами будет потом?
Я не слышу...

Было не с нами, будет со всеми...

~~~~~~

Наконец-то я не моден!
Сбросив груз и слов и дел,
Наконец-то я свободен
От всего, чего хотел!

И никто костьми не ляжет
На алтарь моей души,
И никто уж не прикажет:
«Ну-ка Филька, черт, пляши!»

Дивный возраст! Слава Богу,
Что поспели пироги,
Что еще люблю дорогу
И уже раздал долги.

Годы – пташки. Люди – мошки.
По проторенной дорожке
Не зовите – не пойду:
Я играю на гармошке
У прохожих на виду.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.08.2016. Андрей Макаревич. Осень...