Ярослав Климанов
Ты думаешь, что я стихом богат,
Что, сочиняя музыку, слова,
Я лучше стал? Не заблуждайся, брат.
Не буквами в строке душа жива.
Не нотами она поёт внутри.
Не книгами она и впрямь мудра.
Не будем обо мне... Держу пари,
чуть раньше я б не избежал костра.
Талант порою Бог вручает тем,
Кто слишком зол, кто о любви забыл,
Кого уже не исцелить ничем,
Помимо строк, что сам же сочинил.
Как будто сам... Ведь слово, как скворец,
Слетает в строчку будто бы с небес.
Читатель верит, что поэт - мудрец.
Хотя возможно, что в поэте бес,
Которого, Господь решил изгнать.
И потому по милости Своей
Он позволяет мудрость излагать-
Поэтам, им давая мёд речей.
А музыкантам музыку даёт,
И голоса певцам, танцорам - прыть.
И кто Его, Всевышнего, поймёт,
"За что" иль "вопреки" решил дарить.
Но знаю точно, глядя на семью,
Где вырастает множество детей:
Мать позволяет всю любовь свою ,
Взять тем, кто явно остальных слабей.
Другие статьи в литературном дневнике:
