Влад Пеньков
Эти узкие улицы-пальцы,
этот привкус смущенья во рту.
Проходи поскорей и не пялься
на домов и витрин наготу.
Мимо "скорых", спешащих куда-то,
и ментовских машин проходи,
воздух города - жалкий и сжатый -
ощущая, как сердце, в груди.
Значит, вот оно - чувство свободы,
значит, вот он - свободы тупик.
Манекен из породы уродов
тоже к этой свободе приник.
Этот взгляд из тоски и пластмассы
видит то же примерно, что ты -
облаков фиолетовых массы,
светофоров горящих цветы.
Видит это, вдохнуть не пытаясь,
и заплакать не хочет. Ну что ж,
этим лишь от него отличаясь,
в остальном на него ты похож.
Это - страшно, и это - истома.
Где найдётся тебе уголок,
где ладошкою жёлтого дома
не раздавит тебя потолок?
~<>~~~<<>>~~~<>~
Страница Поэта здесь http://www.stihi.ru/avtor/cjkjvjy86
~~~~~~~~~<<<<>>>>~~~~~~~
Другие статьи в литературном дневнике:
