Ленка воробей

***
...Жизнь, это отзвук бьющего ремня
По летописи сморщенных времён.
-------
ВОЛЧЬИ ЯГОДЫ. ВСЕМ ПРОПАВШИМ БЕЗ ВЕСТИ

Хватит верить бредням, разбирая, правда ли, что без вести пропал. Вот пишу тебе письмо… из рая. Разрешили… я и накропал. У меня и адрес и прописка: Облака. Вселенная. Уют. Просто, понимаешь, эти списки на земле живущим не дают. Да и Смерть не труд, а лишь халтура, просто блеск с наточенной косы, я ещё всё тот, наивный Юра, милый мальчик, маленький твой сын. Сын, который в поле убегает, за летящим змеем… на века, за меня - стареет небо в мае, за меня - седеют облака. Что ты там искала в похоронках? За какую правду не спала? Ордена пропавшего ребёнка, впаяны рассветом в купола. Горизонты, контуры и Китеж. Золотом подчёркнутая мреть. Разве ты не видишь, ты не видишь?! Посмотри… А лучше не смотреть.
Тайны нет священней всяких пагод, да и намекнули – не хитри… Я наелся просто волчьих ягод, со свинцовым привкусом внутри.

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ
Я люблю тебя… и скверно, что так трудно донести, то, что, в общем-то, наверно – умещается в горсти. Самодуры… Самодурство не идёт жестоким, вот - умирать, всегда искусство. Жить – совсем наоборот. Жить, когда уже не надо. Надо, надо!!!! …Не бузи.
Из разгромленного града на слонах бегут ферзи. Дом твой крестиком помечен???!!!! Рай настоян на хвоще?! Убивают всех, кто встречен. Поперечен. И вообще… Светлый лик любого ранга, хоть кривляйся, хоть злословь. Интернетом – правит Ванга. Размноженьем жестов – танго. Нами????!!! Скука… Манго-Манго. Бора-Бора. И…. любовь.
Дымно, стрёмно, школьно-чайно. /не пора ли наливать?/ Здравствуй, я пришла случайно, и осталась – понимать. Спать у стенки…или – с краю. Жопа к жопе. Домино. «Понимаешь?». «Понимаю». «Хорошо…спокойной но…»

Ночь подранком отползает. Дай нам Господи… Не дам. Так цунами отгрызает ноги жёлтым городам. Щепки, грязь, природный бруствер, горя скомканность в лице. Понимающий в искусстве по достоинству оце… Оцени и ты, любимый… Нет, не надо… - зацени!!!! Люди радуются только, что не с ними не они! Так, поскрёбывая темя, отписав на точке.ком, обвинят любое время и расчешут языком. Ты запомни, без замашек… всех когда накроет, да, тонких, голых, без рубашек море сплюнет города, будет дорог каждый слепок, будет важен каждый миг: Я – гора твоя… Из щепок. Ты последний в мире - крик.
Колыбельная не детям. Расползлась неправды нить. Я б исполнила в офсете… Но не помню чем платить… Спи, смешное оригами, уповая на сачок… Не придёт к тебе цунами… Не укусит за бочок. Пуля схвачена в ладошку. Спит наверно. Теплота. Это пуля – понарошку… /а не та, что в – смерть. Не та./ Тут безмолвен Заратустра, спущен парус, сломан шверт.
Это Бог поймал искусство. И не будет больше жертв.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.09.2017. Елена ларская
• 29.09.2017. Татьяна костандогло
• 17.09.2017. Наташа денисова
• 16.09.2017. Ника зимняя
• 14.09.2017. Марина царь волкова
• 06.09.2017. Анна липштейн
• 05.09.2017. Анна бессмертная
• 03.09.2017. Лев либолев
• 02.09.2017. Ленка воробей
• 01.09.2017. Дмитрий мережковский - дон кихот