Александр Кабанов. Мир меняется
И однажды, пленённому эллину говорит колорад-иудей:
«Я тебя не прощаю, но всё же — беги до хаты,
расскажи матерям ахейским, как крошили мы их детей,
как мы любим такие греческие салаты.
Расскажи отцам, что война миров, языков, идей —
превратилась в фарс и в аннексию территорий,
вот тебе на дорожку — шашлык и водка из снегирей,
вот тебе поджопник, Геракл, или как там тебя, Григорий…».
…За оливковой рощей — шахтёрский аид в огне,
и восходит двойное солнце без балаклавы,
перемирию — десять лет; это кто там зигует мне,
это кто там вдали картавит: «Спартанцам слава!»?
«Гиркинсону, шалом!» — я зигую ему в ответ,
возвращаюсь в походный лагерь, на перекличку,
перед сном, достаю из широких штанин — планшет,
загружаю канал новостей, проверяю личку.
Там опять говорит и показывает Христос:
о любви и мире, всеобщей любви и мире,
как привел к терриконам заблудших овец и коз,
как, вначале, враги — мочили его в сортире,
а затем, глупцы — распяли в прямом эфире,
и теперь, по скайпу, ты можешь задать вопрос.
© Александр Кабанов
Мир продолжает меняться:
скумбрии против сардин,
ночью — минус двенадцать,
утром же — плюс один,
минус двенадцать апостолов
в карты на интерес,
по лбу стучали и по столу,
но только один — воскрес.
Вишня цвести раздумала:
чем ей цвести и по ком,
сочи, одесса, юрмала —
всюду сплошной дурдом,
кашляет, врёт, извиняется
бывший главврач зимы,
это не мир — меняется,
это свихнулись — мы.
Нам не прочесть верительных
грамот в своих гробах,
в бутиках для смирительных
трусиков и рубах,
счастье стреляет пробкою,
чтобы попасть с трудом —
в юность с чудесной попкою,
в старость с беззубым ртом.
Падает снег, взрывается —
листья насквозь летят:
в эту войну — влюбляются
и эту войну — хотят,
произойдёт вендетта
из-за тебя, сестра —
между бойцами света,
между людьми добра.
Сдохнут во тьме враги и
прочие сорняки,
это умрут другие
дети и старики,
спросит в ноль-ноль двенадцать
мальчик одной страны:
чем мне теперь заняться,
как же я — без войны?
18.02.22
© Александр Кабанов
Война — это дело сильных! Война — это ремесло, с нею всем нам родимся, и жить с нею суждено !
Хочешь не хочешь, криком, возгласом тысяч сил, надо тебе родиться, чтобы хватало сил.
Люди, эпохи, страны, жизнью как на броне, катит или не катит, лязгом в пыли — вполне...
Люди вы позабыли, где-то у дивных гор вишни цветут в апреле — розовым молоком...
Это – пост в фейсбуке, а это блокпост – на востоке,
наши потери: пять забаненных, шесть «двухсотых»,
ранены все: укропы, ватники, меркель, строки,
бог заминирован где-то на дальних высотах.
Это лето – без бронежилета, сентябрь – без каски,
сетевой батальон «Кубань» против нашей диванной сотни,
я тебе подарю для планшета чехол боевой окраски,
время, словно ушная сера – из подворотни.
Что, в конце концов, я сделал для этой малышки:
теребил курсором её соски, щекотал подмышки?
Это что-то между везением и судьбой:
мои стихи напечатали в самом крутом журнале,
вручили самую крутую премию,
а затем - отвели в самый грязный подвал
и расстреляли.
# # #
Александр Кабанов
Стихи 2015 года
Ангел...
Этот ангел — мне родня,
за спиною крылья прячет.
Сплю. Он смотрит на меня,
улыбается и плачет.
А над ним горит звезда —
безучастная обитель.
И отныне — навсегда
этот ангел — мой хранитель.
От несчастий и стихов,
от заслуженных регалий,
от любви и дураков
он меня оберегает.
© Александр Кабанов
Пора открыть осеннюю канистру,
и лету объявить переучёт,
рояль в кустах съедает пианистку —
и по аллеям музыка течёт.
Она течёт, темна и нелюдима,
отравленная нежностью на треть,
и мы с тобой вдыхаем запах дыма,
заходим в парк и начинаем тлеть.
Твоё молчанье светится молитвой
о городе из воска и сукна,
где мы с тобой, расписанные бритвой,
ещё видны в малевиче окна.
© Александр Кабанов
Цитата дня: "Человек, который говорит всё, что думает, не успевает думать, что говорит".
Жемчужины мысли.
Другие статьи в литературном дневнике:
