БЖ. Из стихов сентября 18
Хочу выложить здесь несколько стихотворений Бильченко Евгении, которые меня заинтересовали.
Вот:
БЖ. Материалы
У них есть искусство для посвящённых, медиа-бесовство,
Постмодернизм, вытесняющий арт-нуво.
Но царствие наше - не от сего мира, где кво - для сво...
В чём сила, брат? В чем сила, моего или твоего?
Сила же в том, что мясо - в сто крат веселей, чем сою есть;
Что существуют понятия чести, любви и совести;
Что наша повесть - плечо Христа, тяжкая невесомость,
Невпихуемый ген свободы, лишняя хромосома.
А я устал от архитектуры, каменного наркотика -
Тонкой многоигольной эндоскопии готики;
От бармена, торгующего травой для святых невротиков,
От мальчиков в стиле девочек, девочек в стиле котиков.
Существует свет, которого нет, которому нет равных.
Молочной рекою на киселе умывается Ярославна,
Омывает руки в гипсокартоне, пришёптывая "I love you"
А плещет помоями, расхрабрившись, в Понтиево тщеславие.
Ибо пьяна Несмеяна наша, и кличет она, и воет,
И тычется лбом о пластик: "Пустите меня на волю!"
В чем сила, брат? В чем сила, моего или твоего?
В том, что слово - мир нам и слово - меч нам: меченый, но живой.
29 сентября 2018 г.
- - - - - - - - -
БЖ. Маленький
Когда деревья были большими, я видел во снах сиреневых,
Как стихи мои, непонятные, но любимые населением,
Воскресают с мёртвыми в Судный день, обрастают мясом,
Звенят, как металлургия, в миру пластмассы.
Существует же нечто, что очевиднее, нежели гоблины или орки:
Меч Ваджры ли, меч Алёши ли, меч Святого Георгия.
Меч, который не мир, - то есть мир в его высочайшем тонусе:
Без инквизиций, колонизаций ацтеков и майя, томосов.
Но вот я вырос, и мне объяснили правильные понятия:
Что есть чужие, и есть свои, и общий работодатель их.
Кое-как я терпел тех и других, стирая слюнную пену с лица,
И только при виде третьего ерепенился.
А деревья ёжились и мельчали, как тот анекдотный мамонт,
Что скукожился после варки на кухне у папы с мамой.
Я пытался играть с системой, объегоривая жульё:
"Господи, - повторял я, - дай мне хотя бы спасти моё!"
Моим оказался глагол Кирилла - малый во рту язык:
Функция глоточной бирюзы от Янцзы и до Яузы.
Голубая река Отчизны, глиняная миндалина,
Школьные заморочки абзацев Даля.
И я вцепился в него, как псих, как голодный - в плечо подругино,
Черпая хорей из космоса, хаос на тонику перестругивая.
Ради него я пошёл ко дну, наплевав на рост, высоты лишившись...
И это здорово, ибо деревья стали опять большие.
25 сентября 2018 г.
- - - - - - - - - -
БЖ. Зарянка
Серебряные оковы ли,
Золотые пажити?
То моего слова
Косая сажень.
Белая сажа ли,
Чёрный снег?
Финка, с разлёту всаженная
Меж век.
В безэпохальность дохлого рока,
В арнаутку, утиный хлеб.
В чёткость наскоковую
Твоего рэпа.
Православные чётки ли?
Буддийские колокольца?
Перунова Ильичёвка -
Станция на околице.
Меня убьют за тебя, чудное
Мгновение, сказ буй-тура.
Ты отжемчужь за меня,
Пичуга,
Русская литература.
23 сентября 2018 г.
- - - - - - - - -
БЖ. Моей интимной лирике
Я убью эту тварь, когда она станет мельче.
Рич
В душе - не византизм, а кватроченто,
И, что ужасно, - это не забанить.
Смущенье слов, как гроздь согласных в чешском,
Ворсистым смаком трётся меж зубами.
Когда ревут цветаевские тигры,
Отчизна скраю жмётся, как волчонок.
"Пройди! - Прошу. - Пройди! - Прошу. Пройди!" - Про...
Тинейджерство из пачек и печёнок.
Святоотцовством меченая прелесть.
Несвойственность - родная и кривая.
Хочу опять - пешком до красных пресен,
Окопов, рэп-тачанок, караваев.
Но ты - упряма, как репейник в джинсах.
Смешна, как доллар антиглобалиста.
И ты опять играешь в прятки с жизнью,
Где ставкой - рифмы девочек про листья,
Пиявкой - сопли Зёмы и Ренаты,
Что в облаках витальности витают...
Но поздно, Лиля, я - мужик крылатый,
И я тебя ползком перелетаю.
19 сентября 2018 г.
Илл.: Анатолий Петкевич.
И вот ещё:
БЖ. Тайны
Недопоэт - в понимании граждан с высокими злыми лбами.
Недомужик - исходя из вкусов любителей каблучков.
Кто я - хватающая озон треснувшими губами?
Пахнущая войною, спиртом и чесночком?
Кто ты? И что ты можешь? Ты ничего не можешь:
Величайшее из убежищ - искусство - сосёшь, как фанту.
Дождь пеленает землю небесной кожей -
Боженькиным скафандром.
Кто мы, ныряющие в него, мертвецы ль с живою водою?
Живые ль с водою мёртвой? Или ни то ни сё?
Не говори со мной, как звезда с звездою:
Меня снесёт.
Кто они, эти люди на кочках космоса?
Герои Экзюпери с удав-ленными слонами.
Дождь высыхает утром. Тайны, сужаясь в конус,
Становятся совершенством, перестают быть нами.
18 сентября 2018 г.
И ещё:
БЖ. Трусость
Ранний сентябрь, обскубав зелёнку, стынет в предверьи злата.
Загоняет слова обратно, и горло от них зажато.
Слова брыкаются эмбрионами, топчут больные гланды,
Поэзию, как ангину вирусную, заглатывая.
Всё немеет, как пальцы утром на лямке кожаной,
Хватается за формальности, мечет зрачки, скукоживается.
И вот мы идём по городу - полусыщики, полуворы, -
В поисках виноватого в похищении разговора.
Ведем себя нагло, как на базаре с бабушками качок.
Знаем, что голос дрогнувший - это совсем кичёво.
Кажемся очень взрослыми, очень умными:
На тональном лице эпохи веснушки умерли.
Обязательства суетятся, складывают бебехи,
Садятся на поезд памяти, пьют с проводницей бехеровку,
Ковыряются в нервных тканях железным шпателем,
Полнеют от нашей крови, как вишни-шпанки.
Осыпаются трудоднями, фрилансами, алкопятницами.
Любовь, как дочка при виде лора, неловко пятится.
И мы уводим её за руку, чмоню недолелеянную...
Не смотри анализы, не смотри, авось и переболеем.
17 сентябрь 2018 г.
И вот:
БЖ. Печенье
Слава Богу, ты не из тех, кто предлагает мне чай с печенькой,
Сдохнуть от рака, засесть в асану, вязать крючком.
Ты говоришь мне: "Кто ты, гибрид атошницы с ополченкой"? -
И горло гитары хватает воздух дековым кадычком.
Но я не знаю, что отвечать. Никогда ничего не знаю,
Хотя ни в школе, ни в универе не получала троек.
Не всё ли равно, какое завтра повесят знамя,
Если оно всё равно меня не устроит?
Если в моих туманах Катюш-Катрусь
Больше, чем сугсов в судорогах лимериков?
И я не хочу в Америку: я ощущаю Русь
Единой епархией, как это было при Изяславиче и Климентии.
Когда выводили инока из Смоленска,
Везли в Переяслав, святили в митрополиты.
И после дождя над левобережной железкой,
Мне кажется, их слезами метро полито.
Руки ломаются при вышибании клина клином:
Расфасую по драным джинсам и отнесу в сарайчик.
Обрубок, я крепко стою на ногах из глины:
Ни в деревню-к тётке не отпускает, ни в глушь-в Саратов.
Всякий, кто вляпался в ржавь земли, в рожь кураги-кулаги,
На небеси получит почивание-золочение.
И не надо мне о Берлине. Не надо мне здесь о Праге.
Сделай мне чай, по второму кругу пакетика,
Чай с печенькой.
17 сентября 2018 г.
А этот текст не хочу сюда:
БЖ. Бластеры
Спецзаказ сильнее меня.
Алексей Ревенко
. . . . . . . . . .
16 сентября
Эпиграф из А.Р.
- - - - - -
Это трогательно:
БЖ. Музы
Нежелающим видеть нельзя показать небо,
Выдрать из ширпотреба по рифме Бродского, где бы
Не находились они, в Америке ли, в России ли:
Красивое невозможно узреть насильно.
К нежелающим слышать нельзя провести голос
Безгрантовым конским волосом. Нате, Сорос,
Забирайте свои ракеты и дорогих бл#дей,
Let my people... Короче, дядя, отдайте моих людей.
Неумеющих плакать нельзя научить смеяться.
Заяц курит, но при условии, что погибает ястреб.
И, подобно всем, ты во мне погибнешь, Бульба Андрей Тарасович,
Ибо Отец убивает свои творения многоразово.
Сколько будет еще таких, - неумеющих, немогущих -
Среди гоняющих стаи туч, могучих хозяев пущи,
Повелителей водной глади, тайных царей Итаки...
Ибо нелюбящие суть дети: их можно любить и так.
11 сентября 2018 г.
- - - - - - -
БЖ. Поэзия
Витька - в такси. Куда от пичуги деться?
Маршем по бошке сколько ни бей, - всё Цоем.
Дядя, давай, вези в золотое детство:
В лужи, в ангины, в Пушкина, в бег рысцою.
В этот, чумной, с медлительностью прибалта,
Взгляд из-под век, скрещённый со встречным взглядом.
В школу, где вновь на физику опоздал ты,
Овладевая лирикою детсада.
Знаками распинаясь и препинаясь,
Пальцы дрожат, миры на стене начёркав.
Видишь, сегодня всем на земле - шестнадцать:
Это мои столетия в коробчонке.
Это моя немузыка в три спотыка:
Камень-полова, прорва, чья глубь - основа.
Лезвие Цоя истончено до крика...
Значит, - сначала.
Значит, в начале - Слово.
10 сентября 2018 г.
- - - - - - -
БЖ. Люди
Они говорят мне: зачем вы пишете не "медведем", а "медведём"?
Если точка уже поставлена, к чему теперь запятая?
И всегда повторяют: мы знаем, куда идём,
И что можно прожить без Бродского и Цветаевой.
Прожить без цветка, который главой поник.
Все их цветы - прямы и раскрашены в сине-жёлтый.
А моя поэзия - это не марш, а крик,
Таинство для прожжённых.
А где-то в далёком Питере
Смеются, что храм мой "без задних ног".
Говорят: вы же сами всё уничтожили, чёрной резинкой вытерли,
Теперь же цепляетесь за метафоры сорванный лепесток.
А я стою - нет, не между ними, а где-то, где всё не так.
Думаю, как им больно носить на линейку шарики.
И отвечаю на всякий случай, что я дурак
И в стихах ничего не шарю.
9 сентября 2018 г.
- - - - - -
Буду читать, перечитывать, размышлять, чувствовать пульс жизни
Другие статьи в литературном дневнике:
