Записки из Канады
"Вот все говорят, что в Канаде полно беглых с территории 404, а мы их практически ни разу не видели.
Видим флажки на машинах, и иногда в этих машинах едут почему-то люди с азиатской внешностью. Видим иногда на балконе кто-то повесит жолто-блакитное. Висит оно, овеваемое ветрами и поливаемое дождями, пока цвет не потеряет. Выглядит довольно жалко. Ну и пофиг. Мчимся по своим делам. А пешком тут никто не ходит. Так что пересекаться пока не приходилось.
Пока пару дней назад не случилось странное.
Едем мы себе по одной из улиц, а параллельно с нами едет маленький грузовик, у которого на задней стенке кузова намалёвано сине-желтое поле, а по полю этому крупными чёрными буквами: «Fuck Putin».
Я, конечно, в контакт с идиотом вступать не собиралась, но за телефон схватилась. Пока достала, пока открыла да кнопки нажала, уехал укро-бешенец, скрылся из глаз. Эх, думаю, досадно, но ладно.
Подъехали мы к нужному магазину на большой плазе (есть такое русское слово? Если нет, подскажите перевод), и тут я вижу этот грузовик дивной раскраски. Сфотографировала и направилась вместе с мужем в магазин. Иду, ругаюсь себе под нос, что вот, мол, среди кого жить приходится и даже парковаться.
И тут с нами поравнялась женщина. Глаза растерянные, а в руках — горшок с осенними хризантемами. Их тут каждую осень продают. Эти скромные и недорогие цветы люди сажают перед домом или просто ставят на балконе. Хоть и однолетние и одноразовые, а всё-таки цвет и радость.
Муж мой говорит: «Как приятно видеть женщину с прекрасными цветами!». Он у меня большой дамский угодник.
И вдруг эта женщина прямо расцвела. Говорит: «Правда? Вам нравится? Хочу дочкину квартиру украсить. А вы можете меня с цветами сфотографировать?»
- Ну конечно!
Пока муж её фотографировал, я фотографировала их обоих.
Потом разговорились. Зовут её Люда. Приехала с Украины. Из самого западного угла , из Черновиц. Дочка у неё тут, уже лет двадцать, работает в косметическом салоне. Дочка весь день на работе, внук по-русски не говорит. По-украински тоже. Женщина весь день одна, поговорить не с кем.
Начала с того, что «вы знаете, у нас там война».
- Знаем, знаем.
- Вот, приехала, дочка давно звала. А теперь не знаю, что делать. Домой хочу. Скучно мне здесь. Вот как только всё наладится, сразу и уеду. Как думаете, скоро всё наладится?
- Скоро. Бог даст.
- А вы сами тут давно, я вижу. Вы откуда?
- Мы из Москвы.
Говорю, глядя ей прямо в глаза. И ожидая любой реакции.
И тут она говорит такое, что мы чуть не рухнули на не совсем чистый асфальт.
- Я люблю Москву. Всю жизнь мечтала там побывать, да так и не получилось. Вместо Москвы вон куда меня занесло.
Потом она как-то вздохнула и добавила:
- А мы там, у себя, русских ждём. Вы не удивляйтесь. Многие ждут. Нам бандеровцы эти до смерти надоели. Страшно с ними. Так что поеду домой, когда русские к нам придут. Ведь придут, как думаете? Хоть бы поскорее.
Ну что тут ответишь? И кто знает ответ?
Распрощались с Людой. И пошли каждый своей дорогой. Вижу её, прижимающую к себе горшок со смешными цветами и одновременно вижу тот грузовичок с поганой надписью. Всё рядом, на одной площадке, в одной точке.
В общем, друзья, крутой замес в нашей жизни получился.
И не отгородиться, и не заслониться, и не убежать.
А с людьми, как видите, не всё так однозначно. Как бы банально это ни звучало.
#жизньвторонто
#жизньвканаде"
Елена Ф---Ситникова
Другие статьи в литературном дневнике:
