стих дня
* * *
Так вот оно какое, Бологое –
Пологое, покатое, нагое,
Тяжелый снег на сомкнутых ветвях,
Старик-таксист (оставь его в покое!),
И озеро, и церковь – не такое,
Какое нагадали впопыхах.
Спиной сидящий пионер бетонный,
В пустой столовке ломтики батона,
Тропа к избе намечена чуть-чуть,
И облака набиты снежным пухом –
Все для того, чтобы приникнуть ухом
Друг к другу и поглубже заглянуть,
Поскольку смерть уже давно на марше,
И блеск ее косы все ярче, ярче
Нам освещает лица. В Бологом
Недаром так простаивает поезд –
Как будто время поправляет пояс,
Отдышится немного – и бегом.
А нам зато досталась передышка –
Дощатый кров, стакан, рука-ледышка.
Чем ближе смерть, тем звонче голоса
И розовее отсветы на скулах,
А отблески бессмысленных загулов
Расплывчаты, как дальние леса.
Чем ближе смерть, тем облик наш яснее:
Все, что не наше, не заедет с нею
За красные закатные холмы,
И потому так пристально мы смотрим
Себе в глаза – пока еще не мертвым –
И не поймем, где мы, а где не мы,
Между тобой и мною где граница –
Не на кусте ли, где снует синица,
Не на шоссе ли, где гремит «КАМАЗ»?
Когда же все чужое мы отбросим
Легко – как листья стряхивает осень –
Останется ли что-нибудь от нас?
Друг в друга все же вглядываться проще,
Как в снежные безлиственные рощи, –
Вот этот взгляд, затерянный в другом,
Останется – и долгий взгляд другого,
И вывески на улице торговой,
И желтая синица в Бологом.
Tatiana Voltskaya
Другие статьи в литературном дневнике:
