- Кули, кули, кули.
Вы так шутливы, если бы ни это,
От этого я стану без привета.
- кули, кули.
Кури, кури, кури,
Ты жив и я, как видишь, в мире этом.
Теперь прошла редакторов пора.
- кули, кули.
Пошлишь, перебиваешь,
Дневник, дневник, редактором бываешь,
Когда в кустах запели соловьи.
- кули, кули.
Их розой называешь.
Ещё, дневник, ты все ж не порицаешь,
Порывы строк, подобие явления,
И самого себя само сомнение,
Ты все ж имеешь, значит, понимаешь,
Что к совершенству верное стремление,
Это когда себя ни обнимаешь,
Обманывать себя - другое мнение,
А все-таки в себе самом копаешь.
- кули, кули.
И тонешь от сомненья.
Пока, дневник.
- кули.
Твоё сопенье.
