Сны первоцветов хранит ледяной чехол.
Птичий привет лаконичен. Мороз остёр.
Позднее зимнее утро румянит холм. Северный ветер целует столетний бор. Тихие люди гадают у сонных рек: что принесёт им открытый пургою год? – Рушить основы в клиническом январе – то же, что змея тревожить босой ногой. Я наблюдаю в классическое окно время, что радостно дует в дуду свою... Солнечным зайчиком, прыгнувшим на блокнот, тёплым котом, отвечающим за уют, всем этим миром, и светом его, и тьмой, всей моей кровью, зацикленной в лабиринт, время течёт, изменяя себя само, но сохраняя вольфрамовый сплав внутри. Я наблюдаю в окно этот зимний стих – что ещё делать, тот самый вольфрам ища,
если умеешь всего лишь любить своих
и незаметно писать о простых вещах?
