***
Будто мысли мои перестали болеть. Будто на небе рваная рана-дыра Затянулась теплом, так, что хочется петь. Будто алая сталь боевого меча Отрезвела от тонкой вибрации струн. И сама по себе замирилась сеча, Не стихавшая многие тысячи лун. © Copyright: Анна Ченских, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
