Пожалуй, позади самая морозная ночь из бывших недавно и предстоящих в ближайшее время. Несколько тыкв оставлены закутанными в неотапливаемом, необитаемом дощатом домике. Замёрзнут они или уцелеют?
Подоспел их, тыкв, праздник. Только праздник ли, коли делают из тебя пустую голову со свечкой внутри, светящей сквозь прорезные глазищи и рот...
Их, тыкв, праздник теперь живёт на одном листке моего календаря с памятью двухсот двадцати четырёх душ, ушедших навсегда в небо, такое ослепительное и холодное на большой высоте летящего самолёта. Летевшего самолёта. Точки, пропавшей с экранов радаров.
Три года будет написанному тогда стиху-реквиему, который сегодня я выставляю на первое место публикаций.
