Стихи Бориса Рыжего

Скопирую сюда несколько стихотворений Бориса Рыжего. Он ушёл из жизни добровольно, в двадцать шесть с половиной лет, в начале мая 2001 года.
Он был вопиюще неправильным, сильным и нежным к любимым им людям. Об этом остались воспоминания и интервью.
Он мог (умел) хорошо дать в морду.
Он жил в страшные годы полёта страны над пропастью.
Как всегда при полёте, дух захватывало, и ужас казался надеждой. Я это помню. За чьи-то лозунги мы были готовы рушить свои судьбы. И делали это.
Может, кто прочтёт стихи Бориса Рыжего впервые?.. Сейчас в схожем ключе пишет каждый второй, но свет выключен. Иногда я думаю, что мрачно пишут от сытости.
Борис и умер, как писал. Этому нельзя ни следовать, ни учиться. Это должна выпасть такая судьба. Нет. Это надо выбрать такую судьбу (не дай Бог). Это выбор судьбы, а не манеры письма.
У нас его в те времена любили, брали в отрывки.
Он жил в такое время, когда смерть пялилась в молодые лица. Вот он его (время) пережить и не смог из чувства какой-то дурацкой солидарности с другими, непережившими... Вот так кажется мне. Ну и гордыня, конечно, чувствуется. 26 лет – это задиристый возраст. И всё-таки главный мотив его: любовь к живым, несовершенным, пусть и заблудшим, но смертным и беззащитным людям.

* * *

Господи, это я

мая второго дня.

— Кто эти идиоты?

Это мои друзья.

На берегу реки

водка и шашлыки,

облака и русалки.

Э, не рви на куски.

На кусочки не рви,

мерзостью назови,

ад посули посмертно,

но не лишай любви

високосной весной,

слышь меня, основной!

— Кто эти мудочёсы?

Это — со мной!

* * *

Ничего не надо, даже счастья

быть любимым, не

надо даже тёплого участья,

яблони в окне.

Ни печали женской, ни печали,

горечи, стыда.

Рожей — в грязь, и чтоб не поднимали

больше никогда.

Не вели бухого до кровати.

Вот моя строка:

без меня отчаливайте, хватит

— небо, облака!

Жалуйтесь, читайте и жалейте,

греясь у огня,

вслух читайте, смейтесь, слёзы лейте.

Только без меня.

Ничего действительно не надо,

что ни назови:

ни чужого яблоневого сада,

ни чужой любви,

что тебя поддерживает нежно,

уронить боясь.

Лучше страшно, лучше безнадежно,

лучше рылом в грязь.

* * *

Не во гневе, а так, между прочим

наблюдавший средь белого дня,

когда в ватниках трое рабочих

подмолотами били меня.

И тогда не исполнивший в сквере,

где искал я забвенья в вине,

чтобы эти милиционеры

стали не наяву, а во сне.

Это ладно, всё это детали,

одного не прощу тебе, ты,

блин, молчал, когда девки бросали

и когда умирали цветы.

Не мешающий спиться, разбиться,

с голым торсом спуститься во мрак,

подвернувшийся под руку птица,

не хранитель мой ангел, а так.

Наблюдаешь за мною с сомненьем,

ходишь рядом, урчишь у плеча,

клюв повесив, по лужам осенним

одинокие крылья влача.

* * *

А.П. Сидорову, наркологу

Синий свет в коридоре больничном,

лунный свет за больничным окном.

Надо думать о самом обычном,

надо думать о самом простом.

Третьи сутки ломает цыгана,

просто нечем цыгану помочь.

Воду ржавую хлещешь из крана,

и не спится, и бродишь всю ночь

коридором больничным при свете

синем-синем, глядишь за окно.

Как же мало ты прожил на свете,

неужели тебе всё равно?

(Дочитаю печальную книгу,

что забыта другим впопыхах.

И действительно музыку Грига

на вставных наиграю зубах.)

Да, плевать, но бывает порою...

Всё равно, но порой, иногда

я глаза на минуту закрою,

и открою потом, и тогда,

обхвативши руками коленки,

размышляю о смерти всерьёз,

тупо пялясь в больничную стенку

с нарисованной рощей берёз.

И ещё, пожалуй, вот это...

***

Особенно когда с работы,
идя, войдёшь в какой-то сквер,
идёшь и забываешь, что ты
очкарик, физик, инженер,
что жизнь скучна, а не кошмарна,
что полусвет отнюдь не мрак,
и начинаешь из Верхарна
Эмиля что-то просто так
о льдах, о холоде — губами
едва заметно шевеля,
с его заветными словами
своё мешая тра-ля-ля.
…Но это тра-ля-ля, дружище,
порой, как губы ни криви,
дороже жизни, смерти чище,
важнее веры и любви.

1996

И ещё много можно.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 23.06.2018. ***
• 08.06.2018. Стихи Бориса Рыжего