***

погаснет безсвечная люстра,
бочкарь простучит вдалеке,
и станет так холодно, пусто,
и мышь заскребёт в камельке
и в сердце откликнется эхом
голодный холодный скребок
нещадно, некстати, не к спеху,
но к полночи выйдет стишок
про запах лавандовых всхолмий
и пыль провансальских террас,
и мы обязательно вспомним
про тех, кто забыли про нас,
мы станем беспечны и мудры,
как готики галльской полёт,
и флёр фиолетовый утром
в окно нам художник зальёт...

и новое утро настанет

всё то, что забыли

А где-то прохладные реки
И нет ни проклятых, ни милых,
И небо над всеми одно.

И каждое слово навеки,
И дивнопевучее в жилах
Небесное бродит вино.

И вечная прялка Прохлады
Бесшумно с дремучего кряжа
Сучит водопадную нить.

И светят такие лампады,
Которых и дьяволу даже
В червонцы не перетопить.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.02.2020. ***
• 25.02.2020. ***
• 23.02.2020. ***
• 07.02.2020. ***
• 06.02.2020. ***