Пахнет в воздухе тускнеющем, не сельском
ладаном полынным и извёсткой.
Маршируют тучи за Козельском,
и энергосберегающие звёзды
в принебесной нише тлеют вполнакала...
В платье белом уезжает слива, –
ждёт свой рейс у мёртвого вокзала
пятый год уже, наивно, терпеливо.
У порога – лишнее ведро раствора.
На стекле – налёт уставшей пыли.
Шансов нет совсем у разговора,
только крутится в башке что «жили-были…»,
только, кажется: сидеть бы там, где пела
циркулярка, вечно... в чистой майке,
и смотреть на эту дуру в белом
с чемоданом, где кило гвоздей и гайки.
