Тана Бумага. Залпом.
Янтарный мёд струится по усам
уснувшего лицом в салате слева,
и твой куплет, не находя припева,
встаёт на все четыре колеса,
законы притяжения презрев,
взлетает к потолку хрустальным шаром.
Войдут в твои хоромы тихим шагом
поддатые орёл, телец и лев.
Декабрь выдохнет, сегодня будет смог,
затрахает теперь, но не отпустит.
Сегодня утром я нашла в капусте
и пользую вовсю Ваш тонкий слог.
А смысл не поддается, хоть убей,
скрывается, ныряя между строчек.
Терпение: я Ваш освою почерк
и напишу письмо сама себе.
И справедливость высшую верша,
в запой, как в Лету, канет тихий гений,
лишь профиль проступает на рентгене:
вдохнуть на раз-два-три и не дышать.
А милый, нахватавшись в е*енях
приветов, переходит с рифм на прозу,
и по рецепту, соблюдая дозу,
разводит горький концентрат меня,
и цедит осторожно, по чуть-чуть,
и кипятком в стакане руки греет.
А залпом бы! А залпом не умеет.
Давай, смотри сюда, я научу!
11.01.2009
Другие статьи в литературном дневнике:
