Где ж ты, мой добрый Волшебник. Памяти Юрия Кукина

Где ж ты, мой добрый волшебник?
Я до сих пор не летаю,
И невидимкой не стать мне,
И неразменных нет денег.

Лампу ты дал Алладину,
Хитрость - Ходже Насреддину.
Пусть не шагреневой кожи,
Но дай мне что-нибудь тоже.

Радости дай и печали,
Чтобы встречал и встречали,
Чтобы меня понимали,
И чтобы всех понимал я:

Чем опечалена туча,
Радость какая у листьев,
Горд чем цветок, что все значит,
И почему люди плачут.

Где ж ты, мой добрый волшебник?
Я до сих пор не летаю.
Видишь, стою на коленях,
Хоть сам придумал тебя я...

Расставаться с чем-то или с кем-то дорогим всегда тяжело, даже если утешаешь себя тем, что они останутся в памяти.
Воспоминания – не панацея. Светло от них становится на душе и грустно.
И как-то по-иному видится след того, кто оставил Землю…
И уж абсолютным словоблудием оказываются рассуждения о настоящей поэзии, о поэтах и непоэтах.
Что вы знаете о настоящем, господа?
Что вы вообще можете знать, кроме собственных, высосанных из собственной же, пардон, худосочно-завистливой плоти, убогих постулатов, которые кроме вас самих никому не нужны.
Умолкните!
Пускай звучит настоящая поэзия – ибо – только она имеет право голоса.
Всегда, независимо от времени и власти, от канонов и правил.
Слушают и слышат её люди: родители, дети, внуки, – обычные люди, а не возомнившие себя и о себе.
Время течёт, люди приходят и уходят, а поэзия остаётся.
Песни, которые поют люди, тоже относятся к поэзии.
Я не о той имитации звука, музыки и текста, которая нынче именуется – проект и в целом ничего из себя не представляет.
Я о тех песнях, которые не попадают под жуткое определение «хит».
И слава Б-гу...
Зато они попадают в сердца слушателей, чтобы остаться там навсегда.
Написаны и спеты они Волшебником. И секрет волшебства его – в любви к людям, в добром сердце, в душе.
Одно плохо, добрые Волшебники, они – как и люди – смертны, и тоже... уходят.
Юрий Алексеевич Кукин – Поэт, музыкант, бард – добрый Волшебник ушёл сегодня от нас...
Светлая память ему.

ГОРОД
Горы далекие, горы туманные, горы,
И улетающий, и умирающий снег.
Если вы знаете - где-то есть город, город,
Если вы помните - он не для всех, не для всех.

Странные люди заполнили весь этот город:
Мысли у них поперёк и слова поперёк,
И в разговорах они признают только споры,
И никуда не выходит оттуда дорог.

Вместо домов у людей в этом городе небо,
Руки любимых у них вместо квартир.
Я никогда в этом городе не был, не был,
Я все ищу и никак мне его не найти.

Если им больно - не плачут они, а смеются,
Если им весело - вина хорошие пьют.
Женские волосы, женские волосы вьются,
И неустроенность им заметет уют.

Я иногда проходил через этот город -
Мне бы увидеть, а я его не замечал.
И за молчанием или за разговором
Шел я по городу, выйдя и не повстречав.

Поездом - нет! Поездом мне не доехать.
И самолетом, тем более, не долететь.
Он задрожит миражом, он откликнется эхом.
И я найду, я хочу, и мне надо хотеть.

***
Мой маленький Гном, Поправь колпачок
И брось, не сердись, разожми кулачок.
Беги от людей, Мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.
Где по стенам вместо картин -
Гирлянды ненужных слов,
Где мозаикой стекол окон -
Десятки волшебных снов,
И книги, рожденные сотнею
Сказочно умных голов:
От Шарля Перро
до "Магистра основ"...

Мой маленький Гном, поправь колпачок,
Не топай ногой - потерял башмачок.
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Где чай не в стаканах,
А в чашечках чайных роз,
Где веточки пихты - духи,
А подарок - ответ на вопрос.

Где много неслышного смеха
И много невидимых слез...
Где песни под звуки гитар
Мотыльков и стрекоз...

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И так не ругайся - получишь щелчок!
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Нет-нет, я к тебе не пойду,
Мой маленький Гном!
Я стар, я устал,
Да и двигаться стал я с трудом.

Я знаю, твой год -
Он всего от зари до зари...
Мне тысяча лет,
Потому лишь, что мне тридцать три.
Мой маленький Гном, поправь колпачок
И брось, не сердись, разожми кулачок.
Слезинки утри, надень башмачок
И косу привычно забрось за плечо.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 07.07.2011. Где ж ты, мой добрый Волшебник. Памяти Юрия Кукина