Импровизация
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
/////////////////////////////////
Однажды мне друг такой и говорит: "Я не умею писать стихов." А я ему и отвечаю: "Да чо там уметь-то..." - и выдал нижеследующий текст. Давно это было, не верится даже.
______________
Жара такая в эти дни, что даже
часы невыносимы на запястье.
Жара. Булавкой ржавою застряло
минувшее в моём уставшем сердце
и покидать его не хочет.
Ни многократный душ, ни газировка
помочь ничем, увы, не в силах.
Расположившись в кресле, вдруг
осознаю: на улицу нельзя
пойти не оттого, что жарко,
а оттого, что надо бы дослушать
симфонию божественную, другом
мне данную на днях. И в вечер
я выхожу из дома, чтоб прогнать
дремоту ног. Навстречу мне идёт
(хотя «идёт» здесь будет не вполне
уместно говорить – скорей «летит»)
соседка юная. При взгляде на неё
так горько сожалеть, о том, что
не стать мне безмятежно юным вновь.
Иду на остановку и сажусь
в автобус, еду созерцать теченье
реки, одноимённой с градом,
которому стать довелось
одной из главных точек на планете.
А за окном летят себе легко
(но и величественно тоже)
седые облака. Одно из них
напоминает лебедя, хотя,
наверно, больше щуку, но с крылами.
А вечер плавит, плавит облака –
и вот уж от крылатой щуки
не остаётся ничего почти,
лишь перистые клочья. Прожит день.
Я выхожу в открывшиеся двери.
Жары уж нет, и в грустном сердце
затеплилось лучом закатным
предощущение простого счастья.
28.VII.2003
Другие статьи в литературном дневнике:
