Суббота. Июнь.
Как же хочется спать…
За окнами – громкая улица.
В углу беспардонно пустая кровать
подушкою белою щурится.
…Строка и строка – вот и целый абзац,
абзац и абзац – вот страница,
совсем недоволен хозяйкой матрац,
ему без хозяйки не спится.
А я всё читаю, читаю всю ночь
и буквы тасую, как карты,
напомнив себе
/между прочим, точь-в-точь/
мальчишку с лисёнком из Спарты.
Но только заместо лисёнка к груди
я ворох бумаг прижимаю.
Мой сон заблудился в дороге, поди,
иль рожицы корчит трамваю,
пока я читаю, читаю опять,
как принято, слева направо.
В углу беспардонно пустая кровать
мне шепчет: «Ты умница! Браво!»
