Игорь Литвиненко
То - чего не было...
Чуть-Чуть Другой
В память - слов своих высыпь горошины...
Чтоб успеть - никогда не спеши...
Ты, как туфли, не мною разношена -
До натоптышей детской души!
Видишь - двери у радости узкие,
Если, словно к утру немеречь,
Догола раздевается музыка -
Чтоб - роялю на клавиши лечь...
Будто сумерки - волосы свешены,
Глянь: целуются, хоть ни при чём,
Две сумятицы, два сумасшествия -
В непокорном рассудке моём!
Рифмы - на-руки просятся автору,
Чтобы ночью лететь - под откос...
Не тебе ли я в сердце метафоры -
Словно - груши за пазухой нёс?
Если взгляда горячее крошево
Ртом поймала трава-одолень -
Всё плохое - всего лишь хорошее,
Поневоле зашедшее в тень...
Мне б - на совесть не сброситься в складчину,
Если - кем-то одним, сквозь окно,
Слишком малое мне предназначено -
Оттого, что так много - дано!
Не любить - мне по-прежнему некого,
Если ложь - обманула враньё,
Я опять вынимаю из зеркала -
Отражение слишком своё...
Сохнет - чёлка гашёною известью,
Не меня ли: вот-вот, за дожди,
Лишь ногами вперёд скоро вынесут -
Шесть тетрадей из мёртвой груди?
Вшестером - слишком тихого... белого...
И - покуда орёт вороньё -
Мне осталось лишь то - чего не было,
Остальное, конечно - твоё!
А пока - вешай шорохи на-уши,
Лунным светом закапай порог,
Чтоб роялю на мягкие клавиши -
Кто-то слишком раздетый не лёг...
Роспись на справке...
Чуть-Чуть Другой
Связку слов - я ношу, как отмычки,
Я ношу, ведь под шорох волос -
Начинается - грусть по привычке,
Чтоб - хоть что-то уже началось...
Клён - раскашлялся до листопада,
Если, словно сверчком козодой -
Притворяется истиной - правда,
Чтобы в это поверить самой!
Вера - лжи и возможности сводня,
Скоро - ночью, чтоб только не днём,
Выйдет ненависть из подворотни -
Со стальным в рукаве кистенём...
Не подам - ни руки ей, ни вида,
Тень поймаю в проломе плетня -
Чтоб стошнило досадой - обиду,
На суглинок сырой... на меня...
Две четвёртых - не есть половина,
Сдуру - голая бегает прыть...
Как мне хочется явку с повинной -
В чьих-то синих глазах совершить!
Мысли - разум сосут, как пиявки,
Чтоб сегодня - покуда готов,
Я душой расписался на справке -
За отказ - от увечных стихов...
Вижу - воздух стекает со склона,
Каждый вечер - ори не ори,
Детский рот закрывая ладонью -
Я - зарю увожу в купыри...
В пустоте - только мне слишком тесно,
Значит, вряд ли почувствую я -
Что тоска - не отхожее место,
А - расстрельная вовсе статья!
Значит - вспомню сквозь ласковый лепет,
Что смешному упрямству вослед,
Только мне, дуралею, "не светит" -
Ни любовь, ни сиреневый свет...
Другие статьи в литературном дневнике:
