Мысли, как блохи.
Чем бы их
Истребить?
Тянется к небу
Тоньше сосудов
Нить.
Вот-вот порвётся,
В май или в полночь,
Но,
Чёрное с белым
Я отмела давно.
Что остаётся?
Холод черёмух пить.
Ветром давясь,
Тянется к небу нить.
Горше полыни
То,
Что знобит
Давно.
Я б и забыла,
Как я любила,
Но...