Дрогнул пальчик, чернильная лужица,
Растеклась по полям из страниц,
Так хотелось писать мне о мужестве,
Всех солдат, что стоят у границ.
Так хотелось писать мне о воинах,
Что лежат упокоившись сном,
Их растили сынами достойными,
Через совесть, мечты и любовь.
Так хотелось писать мне о Матери,
Что заждалась Сыночка с войны,
Но чернильная лужа предателем,
Зачеркнула слова и мечты.
Вот сижу я без меры растерянный,
Вроде праздник, а радости нет,
Снова бой, снова шагом отмеренным,
Шол боец сквозь туман и рассвет.
И от слёз та чернильная лужица,
Пять страниц промочила насквозь,
Нету песен ведь каждая улица,
Чтила память букетами роз.