Немым кино в мой сон вползает драма:
хочу, но не могу ни фразы спеть...
И линией одной кардиограмма
фиксирует писательскую смерть.
От зимней заморозки жизнь отходит:
и тает лед, и месиво внутри
из порванных на сто кусков мелодий,
раскисших строк и тухлых попурри.
Рисую сна с реальностью границу,
и чёрной ночи крошится графит...
Зима, как сахар в чае, растворится,
а память даже вкус не сохранит.
Всё к одному: и боги не смеются,
и воду льёт в строку, рыдая, март...
Но хочется надеть с шипами бутсы
и, отфутболив страхи, встать на старт,
проветрить мозг и старых стен пустоты,
растормошить молчание своё,
весенним мёдом слов наполнить соты,
мальками чувств заполнить водоём
аквариума или океана...
Да , и какая разница уже,
когда пошла гулять по разным странам
фантазия, что родилась в душе!
Март 2026 г.
http://stihi.ru/2026/03/03/20
1 место.
http://stihi.ru/2026/03/23/6471
1 место.