Мы шаг за шагом движемся вперёд,
И по судьбе сжигаем наше время,
И как Дантес стреляем на излёт,
В глубинах сердца радостью зверея.
Порой не важно кто попал в прицел,
Простой прохожий иль поэт великий,
И тот и этот стали лишь мишень,
Упавшая на снег в пространстве диком.
Никто не плакал, мокрая шинель,
Под локоны застывшие от боли,
Там оказался Пушкин просто цель,
Для всех и для Дантеса в луже крови.
Смертельно ранен Он в дуэли той,
Не выжил и ушёл к родным, и близким,
Погас светильник, что сиял луной,
В потёмках чувств и на осколках жизней.
Но как тогда в застывшем Феврале,
Под выстрелы убившего Поэта,
Луна на небе в звёздном серебре,
Тихонько плачет о стихах в куплетах.