Я знаю стаи птиц над головой,
в них синева рождает бездну утра,
как будто в этой хрупкости земной
смыкается знаменье перламутра.
И чистоте бессонного дождя
не умолчать потупленного взгляда,
и фонарей полуденную вязь
в задумчивом багрянце листопада.
Поговорим на языке дождя,
стучащего сердцебиенье речи,
слезинками полений восходя
в покои сна, где дождь очеловечен
и ничего уже недокричать,
на пепелище гулкого начала
перегорела лунная свеча,
когда казалось, что она звучала.