Чуть срезонировав, дробится пульс неровный,
дыхание сбоит, наивность пряча.
Здесь, в тишине, густой и монохромной,
горит без пламени незримая свеча.
Мы – два молчания, понявшие друг друга,
два отражения в разбитом хрустале.
И пусть снаружи воет, злится вьюга,
мы строим дом на выжженной земле.
Наш милый мир из шёпота и света,
в нём ложь во благо, правда не кровава,
а только суть забытого сюжета,
где лишь раскаявшись могу я быть права.
И нежность – это просто знать, что где-то
в абсурдном танце атомов и лун,
твоя ладонь - приветливое лето,
коснётся вдруг моих дрожащих струн.
И в этом всё. Среди событий бурных -
лишь мир, где будем только мы одни.
Две точки смысла посреди абсурда,
и двух сердец бенгальские огни.