Я дежурил как-то в классе,
Вытирал поэта бюст.
Там снаружи пыльный классик,
А внутри он вроде пуст.
Не могу читать поэтов,
Классиков, всю их туфту.
Про любовь тупую эту,
Про природу тоже ту.
У меня свои сюжеты,
Их подкидывает жизнь.
Там такие пируэты,
Что хватайся и держись.
Он тогда не удержался,
На ногу мне бюст упал.
Дирик наш потом ругался,
С занесением в журнал.
А финал я сам не знаю,
Триллер всё ещё идёт.
Нет, не друг мне, шалопаю,
Мёртвый классик, стихоплёт.