Настало утро. Скисло крошево,
и мимо строк легли слова.
Подруге дней твоих непрОжитых
везёт: она давно мертва.
Как тело греть и душу радовать?
В бокале высохло вино...
Смотри-смотри - комок Саратова
летит в закрытое окно.
Ты, туго расплетая волосы,
покуда воздух не остыл,
вдруг замолчишь с чужого голоса:
"Парней так много холостых..."