Миры, как книги, пылятся в чуланах,
Их строки лишь шёпот, забытый во мгле.
И каждый абзац - намёк в океане,
Что море смыслов несёт на крыле.
Ты ловишь ветер - он полон знамений,
Буквы рассыпаны в трепете листьев.
Солнце сквозь тучи - не терпит сомнений,
А я - лишь эхо на паперти истин.
Искать себя - как читать эту рукопись
Сквозь тени страниц, что сгорели в веках.
Весь мир - это сцена. Ты плачешь, смеёшься,
Где все декорации - пепел в ветрах.