Нам так хотелось сбежать от стресса,
Из будней «двигателей прогресса»,
В эпоху мудрого Монтесумы,
Который пальцем миры рисует.
Судьба бессовестно изломала,
На печки-лавочки спросу мало.
А распальцовщики девяностых
Давно лежат на сырых погостах.
Но бесполезно бить пальцем в бубен,
Мы все там были и все там будем.
Задекабрело. В потёртых джинсах
Лежим на печке. Почти что живы.