Дождь напролет, сиротливой околицей
топчет отроги невнятных побед
и перепутий продрогших, бессонница
гонит возницу надеждам вослед.
Дней-многоточий намокли уключины,
немногочисленны поводыри,
чтоб залететь, по особому случаю,
на запылённые календари.
Мой листопад – оголтелая вольница,
живописный этюд облетевших аллей,
что-то с нами сбылось, а печальная звонница,
отраженье берёз и приют фонарей.
И копилку потерь заполняло помалу
отрывные листы многочисленных дат,
от зари до утра, только время устало
протяженностью лет убирать листопад.