В быстрой стае запоздалых птиц
летят мои растрепанные строчки,
покинув кипу брошенных страниц,
взлетев, и мигом превратившись в точки.
И точки эти, их упрямый клин,
срезают высоту моей надежды…
Здесь снова слёзы…будет лить и лить
занудный дождик в ночь небес безбрежных.
И свет дневной в агонии последней
лицом чернея, призовёт прощанья миг.
Всё повторится… по привычке многолетней
замкнётся круг теней, Весны рождая лик.
А, может, чтобы радость возвратилась,
начать её в любой момент ценить?
И будет петь струна, и будут силы
плести стихи как радужную нить…
Ноябрь 2025 г.