* * *
Как детям, всякий раз,- смешные безделушки,
Мы дарим иногда, чтоб их занять игрой,
И дабы плачь унять, суём им погремушки,
Нарядных кукол ряд, солдат забавный строй,
Так в молодости нам Господь дарует страсти,
Боясь оставить нас наедине с тоской...
И отдаваясь их необоримой власти,
Как в хороводе мы кружимся день-деньской.
Но ныне, когда нам уже чуть-чуть осталось,
И знаем, что уже не запылать нам вновь,
Когда в душе царит холодная усталость,
Кто дарит, и зачем, нам позднюю любовь?
Ведь нет уже давно в ней никакого толка,
Бессмысленна она, нелепа и смешна...
Разбита жизнь вконец, сверкают лишь осколки...
Ответь мне, для чего? Зачем она нужна?
Как в молодости нам уж ей не насладиться...
Что было, то прошло...На сердце снег и лёд...
Но всё равно она приходит...и садится..
И смотрит нам в глаза...и песню нам поёт..
* * *