Вдохновение здесь:
http://stihi.ru/2025/11/06/5671
Природа, сбросив листья, кружит
под лиру грустного Борея.
Дождь стопами ступает в лужи,
звуча то ямбом, то хореем.
На улице ещё плюс восемь,
а батареи жарят в доме.
В тепле, тоскуя, млеет осень –
в ноябрьской пасмурной истоме.
Она совсем не виновата,
что не сдаёт зиме позиций,
что не ложится снег, как вата,
что инеем дождь не искрится,
и что тоска, как мышь, скребётся
в душе бессонными ночами…
Что сердце тоже не сдаётся,
соря, как листьями, стихами.