В багет окна молился горизонт,
с коленей подымаясь осторожно...
На полуслове сон прервал рингтон,
вспугнув ресницы лёгкой полудрожью.
Намерение света... Полуштрих...
Всё — между... Откровение и тайна...
И этот полувысказанный стих -
соисповедь ещё немой гортани.
Зевнула, тронув тапочки ногой.
Укутанной ещё в тепло постели,
вдохнула неба сумрак голубой,
стекла коснувшись силуэта тенью.
Фонарь у тротуара... Чёткий край
дорожки разделял окружность света,
а через полмгновения он стал
похож на городского человека,
охваченного ранней тишиной,
что пахнет мылом, булочкой и чаем,
где лампочка предутренней звездой
последние минуты допивает...
Как поэтичен кухни аромат...
Как говорлива пуговка рубашки,
когда вступает день в свои права,
а ты ещё как будто в дне вчерашнем.
Как будто утро - времени эскиз -
меж "завтра" и "вчера", и только память
останется, упав на чистый лист,
полоской света тонкой, как пергамент.